Jota Jota BARACUS

Delectación usual

2011-08-18T20:39:00.007-05:00

J. E., heredero de lo incorrecto
B1
Hoy, ahora, lo que busca el hombre es volver a empezar…piensa unos pocos segundos, quiere dejar de pensar y vuelve miserablemente a caer en la misma misericordia olorosa que lo atormenta factualmente. Después de todo, sabe que mentalmente había sido ya previamente atormentado, y para él, eso, ya no es una noticia digna de recordar.
B2
Los acontecimientos habían logrado, a punta de calaveras y huesos, quizás algo de sangre y olor, construir un pequeño edificio de miserias cuyas columnas aún no lograban desaguar el líquido rancio con el que fueron fraguadas y esperaban un nuevo aviso para empezar a madurar.
La espera en la que el hombre estaba involucrado implicaba rehacer la metodología que lo dirigiría a la calma. Sin embargo, esa metodología era aún un esbozo aturdido de lo que pensaba que había sido la madurez en tiempos anteriores. Es así, de ese modo, de ese modo aún absurdo y pauperizado que el hombre empieza a construir, con vanos propósitos y engendros de ilusiones, una empresa que lo llevaría finalmente a la calma.
B3
Y, qué era lo que quería volver a empezar el hombre, la vida? Poco lo sabemos, solo nos habíamos enterado, por la turbias voces de una vecina chismosa y mal oliente, que el muchacho había sido siempre un hombre “difícil” al cual solamente unos escasos “intentos de hombres y mujeres” habían logrado penetrarlo y ahora nuevamente había retrocedido y cedido a sus banales impulsos del “intento”. Intento de que?, la increpamos; lujuriosamente nos contesto: “de vivir” y una roñosa pero bien oculta carcajada se nos dibujo en el alma pensando que la miseria había llegado al barrio hacía décadas, o quizás recién se estaba instalando con comodidad, pensamos en los momentos en que nuestra carcajada alcanzaba su máxima expresión, la miseria se está extirpando mediante impresiones, perspicacias y desarraigos.
El oral olor a muerte había invadido el barrio días antes. La vecina del frente , amiga de la chismosa, había muerto de un severo machetazo en medio cachete, “nunca se había metido con nadie” decían los asombrados consuegros, hermanos, primos y uno que otro voluble conocido, sin embargo la policía, ese cuerpo aún inerte, sin autoridad y menos ley, insistía en sus hipótesis “malsanas” que vertían un veneno rancio sobre las calles transformando el aire en dióxido de azufre, semen, sangre y postergada ética diciendo que lo sucedido no era más que una casualidad lamentable.
El otro, encontrado después de unos meses y con un estado de descomposición menor a la de la semi-chismosa, pues olía menos mal y emanaba menos designios de putrefacción, había sido, posiblemente exclusivo, se trataba de un engendro de pueril deformación facultativa. Era un hombre que parecía haber estado atormentado con su condición y prefirió herirse. Que hizo? Se había cercenado todas las partes en dos pedazos. Aún con vida pero con sus últimos alientos, según dicen los informes poco confiables de la medicina legal y de los apócrifos encomenderos judiciales que tras un “exhaustivo” análisis factual lograron determinar hechos del pasado, como legítimos arqueólogos del crimen, llegaron a la conclusión suprema que se trató de un suicidio ”sin precedentes”. El hecho realmente no tenía precedentes en los archivos físicos ni legales de la policía, sin embargo, encomendaba una duda que aún a nosotros nos atormentaba, por qué se había matado el muchacho, y que relación tenía con el barrio?
B Final
De la relación con el barrio supimos muy poco, sin embrago, como letargos anticipados del hecho nos habíamos aventurado a decir, con palabras “nobles” que el hombre se mató por convicción y que se trataba de “el hombre” y que nadie más que “el hombre” encarnaba, con carne ya fermentada, unos huesos y unas vísceras que en vida había sido de él, nuestro hombre.
B Epigrafial
Por desarraigados celos, decían los otros, imaginando como insípidos carruseles con caballos muertos, que lo que el hombre, ya muerto, había pretendido emprender con su nueva empresa, antes de matarse, no era más que una absurda delación de lo que vivía. Después do todo, decían, no somos solo periodistas….ja…

Procurador General del Estadio

2010-04-20T01:10:00.002-05:00

“Recurrente el graznido insipiente de la brisa contraria”, intenta poetizar el malsano juglar. Sin embargo es del tipo callejero, se detiene, piensa, y estando por escupir, se sienta. El impecable abatir de las euforias finalmente le hace sentir arcaica la molestia de escupir, entonces contiene el grajo…espera unos segundos, regente de una ira escabrosa, de un sofoco impúdico alcanza a decidir escupir…pero abatido…finalmente escupe una porción agresiva de sangre…y metros más allá muere…………………………………muriendo sigue muriendo………………………………finalmente……..muere……………………..

Emprendiendo cartuchos o cómo agrietar las venas

2010-04-19T22:49:00.000-05:00

Desde hace algún tiempo que vengo sentado en esta silla, imaginando una postración que la experimentación, encorvando la vista, la obliga imposible pero que el desaliento de la afónica vanidad la obliga eterna. La pretensión irrefutable de la hinchazón de una clase casi desierta siempre ha intentado someter perjuicios sin consolidar herencias, sin embargo, empujada hasta la gallardía más inicua, los ratones de la permanencia, solícitos de su inmortal frecuencia volátil y perseverante, lograron consolidar tres amuletos básicos, los amuletos de la resurrección:
a.) La liturgia del fraude. Especial manufactura artesanal. Contiene procedimientos inéditos. Restricciones penetrantes con manual de instrucciones sobre la implacable técnica del retorno.
b.) La querella del absurdo. Cultos inmorales de la astilla del alma. Contiene precipitaciones sinceras sobre un objetivo razonablemente pensado. Especulaciones sinceras de las consecuencias de aquella precipitación, extendidas al engreimiento de la experiencia personal. Calamidades frenéticas de un futuro mejor.
c.) El dictamen de la astuta misericordia. Penetrantes ruegos de miseria fraudulenta, falaz y dolosa. Contiene visiones extravagantes de un futuro peor. Manuales sempiternos de un resguardo aún indeseado. Letrinas honorables del pasado que paradas frente al mar alcanzan olores subterráneos.

Amen…

Vodka y Kalua en la irreverencia del Manhattan imaginado

2009-12-22T00:25:00.003-05:00

"La destilada arrogancia de esa mujer enferma siempre me gustó. Me fascinó y sedujo mi insípida alegría abotonada en la gabardina de un deseo todavía rancio", hablaba tenúe, en el fondo de la obscuridad nefasta de un bar en el centro de Asunción: Lleras y Rosaldo, al 2345, son nombres y números que recuerda el que estuvo ahí; el otro...por supuesto. Sin intrigas me invita a pasar, sensacionalismo apático que emana su voz descompuesta en fragmentos descocidos y aún insaboros, pero que pronto será pixeles de una nueva huída...tan pixelada como el frenético panfleto digital. Lleras y Rosaldo, al 2346, con fuego y lágrimas; manuscritos perfidos de una desidia sin ley ni pena. Lleras y Rosaldo, al 2347, llegando al MSG de los infortunados caídos del muro. Lleras y Rosaldo al 2348 de un upper west side aún oxidado por la misericordia podrida de una autoridad recién faenada; Lleras y Rosaldo al 2349, la interpretación perfecta de un desidio mal parido; Lleras y Rosaldo al límite de la %th avenue en pavimento ardiente...

La insipida ino ciencia del manso

2009-10-11T22:42:00.007-05:00

Mas de once mil días empezaron a sumar cifras altas. Habían empezado en el dos mil. Empezaban a oler a cabras…todas esas cifras, abarrotadas de miserias y misericordias, de arengas y voluntariados cojudos…todas esas cifras inconclusas, postergadas a punto de podrirse y morir enardecidas y cuasi canónicas, sintiéndose supeditas e invencibles; no había tiempo que perder…: el precipitado enfurecimiento, el tenebroso deseo de matar y desaparecer a los espíritus hijueputas de los salinos labradores del mal (ellos en nombre de estructuras pérfidas y rancias, sometiendo pláticas generosas habían intervenidos los vernáculos criterios de los corazones mansos ante la caridad infecta de un mal fatal) se empezaba a convertir en espíritu y había invadido las extenuadas almas cristianas que empezaban a pensar en someterse al indulto lujurioso de su morbosa delicia, la misma que propiciaba su pecado inconcluso sometiéndolo carnalmente al deseo que se derrite como una miel implacable.

Entonces los enardecidos bufones criollos encendían la fiesta negada. Allá por lo alto la lujuria estruendosa de la mala educación le encantaba al bufón negro, limitado y sometido, digno, soberbio y bien parado (por la puta!); pero pertenecía al claustro de la audición, de la mira, de la sospecha, finalmente…de la imaginación. Empezaba, también él, a escuchar lo que los otros habían preferido omitir por maricones, por pobres diablos, por esclavizados roedores del evangelio que empezaba a oler mal y que desnudaba en sus vientres las malsanas ideas puras, casi tan diáfanas, como las torturas inconclusas contra Pinochet y Serafín, contra Trujillo y Miki Maus, contra Flores y su epidémica república, contra el mal reflejo y la mala maña…fugando y fugado su espíritu, con la rabia y la cordial necesidad de saber insolente su lucha ante la estúpida y misericorde intención soberbia… se entregaba al deseo incorrupto de pelear por su alma herida dibujando con sus pies aún negros…el camino hacia la libertad.

II Versión del diario encontrado cerca de Araracuara. Desventuras tropicales

2008-11-26T22:22:00.004-05:00

Quedan por decir pocas palabras. La flema que interrumpe los flujos desde la faringe empieza a recrudecer sus advertencias. Los subsidiados escaparates conforman, ahora, una reminiscencia vana del recuerdo...La noche ha caído, y los insectos, amos del ruido, cubren el aire; la tempestad refresca, humedece y agobia. Las aguas, huyendo de lo conocido, agilitan su curso...la playa del aún tributario río empieza a condenar su horizonte. La vieja prisión queda a pocos kilómetros, pero, que encontraré allí sino son almas muertas ante la escasez de esperanzas. Quedan por decir pocas palabras...Veintisiete días de tortuosa inflamación mental, veintisiete días de soledad, veintisiete días de ruido natural, veintisiete días y las cosas casi han llegado a su fin. L avieja prisión es la última esperanza...pueden haber quedado restos de sal, de aquellos días en que allí torturaban con desdén a los corrompidos, a los anormales, a los locos, a los torcidos, a los mal llevados...puede quedar sal, veintisiete días sin sal, ni azúcar, ni carbohidratos, veintisiete días sobrepasando el hambre con el buche rendido, a merced de los insectos, insaboros a veces, amargos otras veces...veintisiete días de un largo combate con las fierecillas entomológicas, la prisión debe estar a un día más...sin embargo se que está abandonada....se que las almas de los ahí asesinados me condenarán aún más...solo quiero llegar para que mi alma se acompañe de esas...las otras...vuelvo a decir que quiero dejar mi alma al diablo....

a quo nemus (abandono de primera acción)

2008-08-14T16:50:00.004-05:00

Desdoblando la vista alcanzaba a ver, con el ceño tan fruncido como una uva antigua y absorvida, deshidratada y añeja, lo que decía, eran sus tierras, sus mundos, sus dominios..... Mirando a lo lejos, encallados la cara por el viento helado, dos pequeños infantes conlcuían una pequeña liturgia al frío; un frío que les abrazaba con hermandad. Los infantes habían hinchado sus ojos al final del rito; los habían hinhado en dirección al cielo; luego bajaban nuevamente sus cachetes redondos y casi morados acompañando su vista que se volvia a posar en la paja; un nueva paja de páramo, solida y brillante; así concluía una rutina ritual, diaria y provocativa; pura y helada.
Inseperadamente, un día al alzar cargando el peso de los ojos hinchados, los pequeños infantes (podrían ser servios, rumanos, croatas o lanzarotes) miraron un gran pájaro; un pájaro que aleteaba; pero con unas alas brillantes y sólidas, como la paja...finalmente sintieron miedo.
Al cabo de veinte minutos el sol que había salido no conseguía atenuar el frío polar; y entre dos sustos tormentosos que los habrían des-incorporado, lograron descifrar el misterio: el pájaro que aleteaba estaba hecho de láminas de zinc viejas...de lo que allá en Oakville, Southfields llaman chatarra..."pero el pájaro tiene alma", alcanzaron a escupir ya sin fe...
Frente a ellos, más lejos aún de lo que un humano pueda imaginar se encontraba el dueño de las tierras, de los mundos, de los dominios manejando su pájaro desde un computador...con sus ojos chupados y hundidos en dos cavidades que empezaban a pedir perdón no se sabe por qué...

Sumarios tropicales I (el clásico)

2008-08-01T14:42:00.003-05:00

Una humedad insolente le invadía las ingles (bragaduras descarnadas por el roce) mientras andaba el camino copado por piedras de río, mirando al piso, escuchando en el aire sonidos fabricados en los picos de pájaros inquietos. Incomodo, con una sustancial sensación de ansiedad, aceleraba el paso cuando, mirando el suelo, advirtió un continente de diminutas hormigas que caminaban aceleradamente como buscando destinos, unas chocaban entre si, otras pasaban rozándose, se topaban, como diciéndose algo, quizás “es por allá”, quizás emitían órdenes, algunas paraban, se miraban, como conversando, quizás haciendo bromas, quizás superando la ira de tener que obedecer; sin embargo el movimiento era ferozmente acelerado, extremadamente fulminante, veloz, inclementemente ágil. Al alejarse podía contemplar una mancha negra que avanzaba hacia los bordes del camino, había advertido que la mancha adquiría una forma, aún difusa, pero una forma. Decidiendo quedarse a mirar, fascinado por las fuerzas ocultas de la naturaleza, empezó a ilusionar episodios hasta ese momento absurdos. La forma que había advertido crecía y empezaba a dibujarse su contorno: era una gran hormiga, igual a las que la constituían. Sorprendido por la velocidad de la mutación, siguió el curso hasta más allá del filo del camino por donde la forma (la gran hormiga) se introducía en el bosque; al caminar unos metros empezó a sentir una sensación estimulante que recorría sus canillas, luego las rodillas y llegaba con audacia a las ingles; la humedad era reemplazada por esta sensación incierta, desconocida; empezaban a reducirse las calorías en su cuerpo y poco a poco bajaba los brazos…alcanzó a mirarse y pudo contemplar el minucioso trabajo de las hormigas, sus piernas estaban completamente descarnadas, había quedado solo el pequeño complejo de delgados huesos; finalmente cayó…su cuerpo, en ese momento ya solo el esqueleto, cayó sobre otros huesos previamente descarnados…los pájaros inquietos se inquietaron levemente y volvieron a su ritmo habitual…

URGENTE: AVISO DE LA COORDINACION EDITORIAL

2008-07-26T09:38:00.003-05:00

Hace ya casi cinco meses quedó estancada la redacción de este ring de palabras, siendo la razón principal de esta para los escabrosos destinos profesionales de quien en aquellos tiempos fue denominado por sus vecinos: Warner Bastidas, portador de un peculiar alias: el Sacacorchos. Sin embargo, el sujeto en cuestión es cosa del pasado. Hoy día, el autor, un nuevo autor (por supuesto), se dispone a reiniciar, con la voluptuosidad verbal que lo caracteriza y cuyos atributos serán verificados por el lector, la manutención sub-literaria de estos esperados párrafos. Para tal motivo, arduo por cierto, se ha previsto el inicio de una macabra serie de holocaustos humanos que dependerán, sin exabruptos, de temperamentos coyunturales a la ubicación del narrador, cuyo alias responde a: el Cargatrapos. Invitamos, desde la coordinación editorial de este espacio, a remitir sus comentarios, a medir talentos y juzgar cualidades; en ustedes está, señores lectores, la posibilidad de permanencia de este personaje de la líneas y las entrelineas…

300 segundos

2008-03-12T13:10:00.003-05:00

El maniquí seguía donde lo habían visto. Había dejado de agitar sus brazos. Ahora los canallas que lo había hecho arrodillarse se apagaban...tenuemente se apagaban, no estaban más, sus huella eran solo huellas bosquejadas innoblemente, sin embargo los canales que estipulaban los propios estatutos de su miseria (la del maniquí) volvían a intentar incorporarse pero se apagaban casi manifestando lo letal. Los brazos estaban tendidos sobre una plancha dorada, seguían su curso, las manos habían sido arrojadas como ensayando una señal, era una señal indicativa, el largo dedo central indicaba algo... El maniquí sabía, siempre se supo que el sabía...En la dirección que indicaban los dedos, si se voltea la mirada bruscamente, el asombro será magno, si se voltea esperando algo, vaticinando algo parsimoniosamente, el asombro casi se desvanecerá....sin embargo el pájaro muerto que reposa en la posición que el maniquí indica indica también otras cosas....

La doble vuelta. Relato sin brazos ni piernas. Colofón absurdo: ¿donde está?

2008-03-11T15:20:00.003-05:00

Al atravesar el frío que provocaba una envestida de alegorías siniestras supe que debía volver, un ligero escalofrío empezó a poblar mis brazos, luego mis piernas y finalmente mis pies. La obligación no era más que un pretexto, siempre esa malsana ciudad me había provocado insolencias desde la partida, sin embargo esta vez era la vuelta, su incipiente reminiscencia lo que me provocaba una astuta pero menguada manifestación de deseo, un deseo que a pesar de ser rancio lo seguía volcando en los espesores del frío inclemente que perturbaba algunos de mis más agitados miembros…empero, la vuelta no era más que una irreverente provocación para pensar en la angustia causada por la obligación.

Horrorizado con la orden del futuro comprendí que no era posible salida alguna, la vuelta me seducía y me perturbaba; los escalones, allá en el trasero espaldar de mi magnitud eran escuadrones del esfuerzo; parecían no tener posibilidades de mitigar los deseos aún incapaces, aún incipientes, aún no consagrados. Abandonar las alturas parecía ser ahora una categoría incierta entre tanta agua hecha aire. Tenía que bajar, y bajar implicaba volver. Aún más. Lo que más incitaba una trama delincuencial no era la bajada y la vuelta que esa bajada implicaba, sino la subida implicando consigo otra vuelta, una vuelta ya pretenciosa, una segunda vuelta.

La implacable necesidad, conjugada con el frío sádico, había alcanzado a licuar en mis recuerdos nuevas alergias. Ahora se trataba de la meticulosa pretensión de volver a ser, levemente, lo que nunca estuvo ocupado por fervientes aspiraciones y codicias siempre maliciosas…La vuelta seguía ocupando en el anzuelo opaco de mi efervescencia nuevas posibilidades pero sabía, finalmente, que el insólito deber que me asistía no era otro que el deber volver a volver.

Habiendo emprendido la primera vuelta, traslúcidos intentos de incorporación iban poblando la caminata absurda, el frío lastimaba ahora, menguaba el deseo, provocaba a la paciencia, ella se quería fusionar, el deseo peleaba. Los escalones, su uniformidad, su vuelta, su fomento, su extensión manifestaban aún necesidades y trastornos, impostergables manifestaciones y experticias ya se presentaban como trampas de la segunda vuelta sin liquidar siquiera las responsabilidades primarias. Finalmente todo fue fulminante…todo eso, no lo que venía…Había llegado sin pena, las ilusiones se apagaban siendo reemplazadas por anticipados juicios e impulsos…mis pies, ya tiesos por el frío inclemente que se unía a la par con una lluvia estentórea pisaban yerbas sin equilibrio, pequeños desechos amarillentos con consistencia emulsionada, lodos flagrantes, y al llegar escupían verdemente todo lo caminado. Ahora empezaba a entender que debía emprender una segunda aventura…la más dura. A cuestas iba encontrando mis necesidades encontradas. Podía poner fin a todo esto con la horizontalidad del cuerpo pero el cuerpo no era otra cosa que una pretensiosa línea poblada de curvas desmesuradas y sin masa….sin embrago la decisión estaba tomada, la ciudad no podía dejar de perturbar con su ráfaga de frío…era necesario. Todos lo sabíamos…

Iniciar la segunda vuelta implicaba varias entidades, tantas entidades involucraba ese rudimento pospuesto que empezaba a subir el tono de las manifestaciones cardiacas. Un corazón agitado iniciaba una súbita vuelta. A pesar de la asimilación tardía de su significado la vuelta actual no estipulaba en sus compendios la repentina falla rítmica….todo eso era ahora un revuelo…el frío, la lluvia, la consistencia…todo empezaba a unificarse conjurando la categoría. Saber que debía volver cuando el aparato se paraba…

Abrupta melancolía de los pájaros

2008-03-04T19:06:00.003-05:00

No había pasado el tiempo sin que aquella noticia sedienta fuera calculada y anticipada sin el respectivo biberón de la memoria. Solo fue que, bien entrada la noche, los artículos pendientes empezaron a consumar sus aplicaciones, desde las más severas a las más vanas. Sin lucrativos anticipos la miscelania del olvido supo que su caracter convenía detalles comunes. Esa observación sincera manipuló su cinto restándole vigor... Lujosas explicaciones con ramas caídas iniciaron el descenso sin la arbitria del indigno juez de la babosa etica radicada en las espaldas aún calientes...

Impulsado por la pasión de la espía, desquicios inciertos

2008-01-30T12:14:00.000-05:00

De frente a la pretensiosa estructura de metal de una puerta sin nombre soslayando la mirada de un añejo malestar recorro sin datos mi memoria anticipada y atrevida...Camino ahora unos pasos adelante y ubico tajante mi visión en una torcida mirada que camina entre muchas, la sigo, con un nauseabundo miedo la sigo hasta casi toparla.... sin embargo, luego reflexiono sobre el "casi" y un recurrente colofón del futuro me hace volver a los aposentos de la resisetncia.... Esa mirada que rendida acarreaba yo tras otras miradas no era sino unos pasos que se ofuscaban para no restregarse en el cemento de la ruta...De frente a un hinchado salón, donde hinchados regordetes burbujean sus buches con micóticas cervezas, efervesco mi inocencia volviendo al oscuro callejón de los sabores sometidos; la cerveza, el ánimo, el marrano, la lujuria.... Y así inicia aquí una nueva y epistolaria parábola que como muchas no queda más que en frenético comienzo sin escape a cesantía ni llagas, ni peridias....

Aceros flexibles retornan apaciguados

2008-01-15T20:08:00.000-05:00

La decadencia del espíritu animal conllevó a plantearse un reinicio. Reinicio éste que dibuja una ficticia línea horizontal en las obtusas mentes de nuestra desinteresada audiencia, y marca intempestivamente, sin que estos astutos emisarios de las ratoneras se den cuenta, una frontera que divide un antes, aún sin nombre, y un después recién bautizado: futuro de cremallera. El nuevo año, aquel marcado por el angustioso paso por aquella frontera también poco sólida que no existe más que en el perorato e incipiente fango de la materia incandescente que funda la transfiguración psíquica, inaugura también nuevos decires, con nuevos aromas, con nuevas torceduras, con nuevas babas, con sobacos alebosos, con augurios inciertos, con melodramas aún sin fundar, con mecanismos maltrechos y renovados, con deseos casi emancipados pero no aún, con elocuencias alegóricas y con quebradas suciedades....Damos la bienvenida nuevamente a lo que muchos llamaron en tiempos pasados una "aventura sin flecha" y retamos a aquellos que simplemente derramaron escasas lágrimas de fierro....

La saga de Peyuco (I)

2007-11-13T15:33:00.000-05:00

Pedro Cifuentes, en incontables ambientes y soledades conocido como "peyuco", comprendió aquella noche que sus pueriles litigios con la pubertad empezaban a sentenciar su trama final. Entonces, su cuerpo minúsculo prolongaba aquellos dominios arteriales, fragantes y libidenscos hacia unas soberanías impuntuales. Sabía, casi sin sentirlo, que sus pies, ahora anchos, cuadrados, duros, venosos, habían abandonado el impostergable proceso litúrgico y habían iniciado, en paralelo a su cuerpo ancho, cuadrado, duro y venoso su arribo a un mundo desconocido, un mundo de esencias fragmentarias donde aquellas patologías de la memoria empezaban a transformarse poblando manifestaciones informes, es decir, vacías sin dejar lo absoluto, finalmente terminadas, algo corruptas, si. Peyuco iniciaba una aventura que duraría 20 pretenciosos años; iniciaba en aquel momento un proceso, una intensa negociación que acabaría en sus tardíos años de vejez.

Arbitrio textual de escuetas posaderas

2007-11-13T13:14:00.000-05:00

Efímeras limitaciones se detienen frente a la implosiva fachada. En verdad no se ve mucho más allá. Aquel "en el fondo" vacila, medita y finalmente escupe unos agrios bríos de tenues romances. Siempre esas consciencias deshilachadas prefieren desembolsos sobrios que legitimen su insigne derroche. Así el complejo del cual eran parte empezaría a derrumbarse agrietando las alternativas.

Outside anatomies en la primera base

2007-10-20T12:44:00.000-05:00

Ahi van los empleados del expendio, ahi van. Caminan lentos, con tenues racimos de machucadas soberbias, ahi van. Siguen esperando lo inesperado, esperando lo visible de la invisibilidad de lo visible. Llantos extremos de holocaustos funestos sepultan las más alegóricas ilusiones del afuera. Allá siguen, ahora van adelante, van dejando un vaho aromático de carnes frescas. El expendio, desde vértigos que arremeten, da cuenta de su imperio. Se detienen un momento, meditan la sin razón, vuelven, sus bestias cabalgan adelantando sus bruces sangrientas. Finalmente se disipan mortificaciones inexactas que empañan el placer. Pero el expendio mira lujurioso su pasado, implora, y vuelve. Hincando sus colmillos casi deshechos fustiga a sus últimos soldados, sin fe ya, vuelve cargando llagas podridas. Los mártires del deseo se obscurecen enlutando a la razón. Ahora el afuera consigue entrar. Lucha, flagela. Finalmente se incorpora tenue y rancio. Camina eliminando su sombra, casi es dueño absoluto. Mira por última vez y altera la intriga mitigandola hasta la saciedad. El expendio incorporándose alterado ruega. Arranca sus cementerios y empeiza a formar parte. Lo multiple glorifica los destinos. La noche acaba...

Endiablados venados renovados

2007-10-08T17:49:00.000-05:00

Las macabras andanzas de Lucrecio Artigas significaron lujosos maniqueísmos en los ministerios del placer. Artimañas bondadosas hincharon las estirpes blandas de quienes recibieron la noticia, casi tan similar al episodio en el que Larsen baja de la buseta y asienta su maleta en el empecinado piso de Santa María mientras estira sus brazos para que la tela de su casimir mohoso tope sus puños de nudillos disgustados. Tarde o temprano las majestuosas penitencias de sus caminares se volverán olvido y tendremos que volver a mirar sitios ocultos donde se escondan migajas de señoríos vanos...volvamos la vista y signifiquemos lo que significó un hombre como Lucrecio Artigas, un solemne exponente del mal, un leudante ejemplar de protervos e infernales despistes...

Laga de pértimo Ña

2007-10-02T22:39:00.001-05:00

Tumultos sonoros agarraban su rumbo dando botes redondos. Sin mirar atrás se detenían y empezaba pendejamente a narrar: ... si no se hubiera escapado... la herida no estuviera abierta. Mañana seremos mejores. Siempre el esclavismo oral en el que nos hemos atrincherado nos ha sugerido holocaustos morales, sin embargo el trípode postergado de la serenidad, que pretendiendo completarse con lagañosas esferas de susceptibilidad develada, reconoce al fin una industria a la vez arterial, a la vez cotidiana, casi siempre morbosa, categórica, dogmática e indubitable. Así, las fugas indelebles de las grasientas y perpetuadas sugerencias casi nos ordenan el silencio...

Astutos imperfectos mendigan inversas pasiones

2007-09-21T16:46:00.000-05:00

Un famoso crápula, viejo referente de episodios pasados que marcaron magistralmente nuestra oscura memoria, ha retornado con irrevocable petulancia. Descompostura y licencia hacen de él un personaje, aunque resbaladizo, sin duda, rastrero y sabio. Nos corresponde aquí un doble propósito: primero, hacer de su retorno un noble motivo de algarabía, un motivo de hilvanadas admiraciones…y segundo, una manifestación profunda de riesgosas aventuras venideras; de lascivias desenfrenadas y descarnadas revelaciones de sus desquiciados interiores. Pedimos, sin embargo, al público en general mucha parsimonia, abundantes semblanzas de sabios atributos volcarán sus contenidos indescifrablemente astutos sobre erizadas conciencias…

Entrecote de ave mustia

2007-09-20T23:20:00.000-05:00

La siguiente fórmula hará que las conciencias estallen manchando el destino con amargos roces de venturas y golosinas ansiosas por apoteosis tersas. Fórmula ésta que en si misma contiene niveles de instrucción que acribillan los intentos de razón holgada. Fórmula ésta que también incluye en su corpus un ilustrado recuerdo del ayer; aquel ayer de episodios saturados de vestiduras exóticas. La fórmula que aquí se intenta es, más que ninguna otra cosa, una amalgama de precarios vaticinios. y, también es, más que ninguna otra alternativa, una composición litúrgica de pulsiones dispuestas en tres frentes. Así, la fórmula que aquí se presenta constituye un trípode de flujos arrugados. Perfilando despacio la fuga, ésta formula se la mira así: El embrión, el ladrón y el peón, febriles discípulos de un ahogado menester donde los desechos de capítulos sacrílegos despojan maniqueísmos, mofas anticipadas y ardores altaneros...

Marulleras indicaciones "al paso"

2007-08-23T15:14:00.000-05:00

El sifón indicado desbordando de placer torcía su manantial al virar la esquina. Ya en medio viraje volvía la vista y rumoreaba perspicaces motilones de orgullos y parsimonia. Finalmente, tardado y agobiado por el indistinto galope de sus profundas y dignas aguas aguntaba clamores eternos en eternas fugas. El despecho se apoderaba del sitio y mitigando una rancia indulgencia sentía necesario volver a la ley del holocausto que rendido y aplanado por la muchedumbre yacía casi insolente en los pisos aceitosos de la fiducia del encomendado...

Complots tubulares

2007-08-04T20:38:00.001-05:00

Desde que la autenticidad de la cabeza dejó su morada para internarse lúgubremente en las esferas concéntricas de la armonía del nuevo siglo, el ágil Petrus Malabrisa empezó a vender trifulcas. Teniendo vendidos algunos de estos azarosos menesteres emprendió una nueva y aligerante caminata por los estrechos senderos del placer. Ya bien entrado en estas acaudaladas estremezcas neuronales solía decir con parsimonia notable algo no tan raso: la lengua abatida intenta estirarse pero en su holgado deseo cesa y perfecciona su placer…

Inmaculada demanda la de los que santamente se muerden la lengua

2007-08-02T10:45:00.001-05:00

Al amanecer empezamos la deliberación. Se trataba de una especie rara de mitológicas, colaciones y opacidades, previamente calculadas con villanía y precisión, previamente pensadas y reflexionadas hasta los límites de la soltura, de la confusión, de la estirpe irregular del desconcierto, del glorioso honor de la anarquía y el desgobierno. Algunas veces pensábamos en incluir sospechas de manifiesta subordinación, inclinadas por el peso de regalías antipáticas y tenues habitualmente adornadas con el paradigma de la mutilación. Otras veces pensábamos incluir mitigaciones lúgubres de perfiles capitalistas poco festejados. Muchas veces distintas empezábamos a creer en las ilusas ideas de la felicidad y la dicha entronadas en las imposturas inmateriales de la benevolencia. Finalmente aprendíamos a creer en la soberbia absoluta de la incapacidad moral de los desdichados mirando ángulos inciertos de la comprensión, de la claridad y la exactitud. Solo así empezábamos a creer posible llamar deliberación a un grupo indigno de peripecias absolutas de un reducido grupo de servidores de un politeísmo siempre turbio, perspicaz y permutable.

Liturgias extravagantes

2007-08-02T09:55:00.000-05:00

Una excesiva hilaridad había empezado a retumbar los pasillos de la memoria sin saber hasta donde desplegar sus mangas. Luego se detuvo, hinchó su postre y soltó un holgado periplo de maldades. Agresividades de otro tipo, rancias y severas, llegaban a envolver la capitanía de la lujuria. Sin esperar el articulado martillazo dio la vuelta cubriendo de vaho amargo los contornos del olvido. En fin… todos sabíamos que las artimañas del recuerdo siempre se confabulaban con las expensas del olvido; así, locuazmente soberbios miramos al cielo donde se desencadenan miserias y bondades…

Usos de la agriera luxur

2007-06-20T16:07:00.000-05:00

De vez en cuando se presentan ciertos artefactos que lanzan llamas asustando efectivamente a los niños de los parques. Esos niños jamás han logrado consolidar un estamento realmente ficticio que les permita estirar sus perezas hasta el rezagado sitio de la suntuosidad. Aquí nos ha parecido poco pernicioso, escasamente escueto, soberbiamente necesario incluir un lujoso aparataje de los usos de agriera. Unos usos que hasta el momento siguen siendo poco ladinos, unos usos que, finalmente, determinan futuros inciertos que caminan sin fe hacia las grasas del olvido... Esto es más que un simple vínculo, esto es una unión respetuosa entre los que van y los que vienen.

Escurridizas estirpes escupen sobre rasgaduras inciertas

2007-06-20T15:52:00.000-05:00

Salí temprano, a Ludovico gracias, salí temprano. Nunca suelo salir temprano a menos que una cucarachas lamee mi galleta, a menos que una tiesa cucaracha empotre, enterrando finalmente, su pasmosa verruga en mi cachete. El pasto, ese pasto de identidad aún morbosa, empieza a dejarse oler como un pequeño niño se deja escupir por la vehemencia de sus labios aún desobedientes. Con la constante tembladera del "yo no fui" se empieza a tentar lujuriosamente al arrecho más dormido...entonces sigo, intensifico, lucho y finalmente triunfo; corriendo me revienta el fonema. Mi oreja siente vil el morfema. Finalmente mi oreja arrugada por lo rancio de la noche siente las patas de una cucaracha insípida andando infielmente por las carreteras de la zinga.

Pipiolini Tartufus

2007-06-06T16:43:00.000-05:00

Las alas rancias de la opacidad me esbozaron los primeros intentos; había sido mientras en el suelo veía los restos de un bollo mal mascado conquistados por un moho digno y locuaz; fue en esas esquinas del tiempo cuando me propuse mitigar vehementemente las agrias hambres de mi consciencia.

Cuando al caminar por los callejones oscuros del famoso "dirty king" supe que no era más el que pensaba ser empecé a sugestionar y, con ello vino, la especulación, y con ello el placer... A modo de comentario sugerimos que se siga llenando esta fracasada continuidad, una continuidad que en sí es caos pero no destrucción, es muerte pero es también reencarnación. Siga....

Mutilatus preventus

2007-06-06T16:30:00.001-05:00

Lo que viene tiene que ver con algo sólido, algo que además de sólido es singular y único: lo siguiente se trata de una duración, una permanencia.

El hombre había durado en esa provocación perversa sin sentirse, fatalmente, vencido.

Por haber durado había, además, comprendido su condición de funesto, el hombre se había comprendido duro y fiel a la provocación, a la inmutable provocación de seguir estacionado ahí sin ánimos de mutar a una aún más perversa tranquilidad, una relajada forma de quedarse, como dirían, forzando las palabras, aquellos petulantes, in situ.

El hecho de quedarse in situ implicaba que las cabezas de quienes poco le comprendían se irritarán más de lo que estaban instigándose a detonar y manchar la serenidad de psicopatías inicuas, infames y crueles.

El hombre había permanecido en esa provocación malsana. Una provocación que poco tiene que ver con el beneplácito de quienes se piensan en el aparato definitivo de la misericordia. Si esa provocación era malsana era justamente porque la enfermedad a la que daba contenido adquiere manifiestos hechos, relaciones y sensaciones que van más allá del simple mirar, no del simple ver sino del simple manosear y hurgar unos fuegos tan internos que son dominios ya de holocaustos y llamas…y así

Nuevos usos de la agriera

2007-06-06T16:13:00.000-05:00

Cuando se descubrió que el dominar al vecino sería, sobremanera efectivo para crecer, los que eran chiquitos empezaron a ser grandes…

Se ha venido a parar en mi cabeza la idea de que si somos nosotros los de la fuerza precaria y la mente agria no nos queda otra manera de acatar la realidad que apostando los bienes y los males al más solemne de los placeres: la bebida.

Sin duda creceremos, porque cuando se bebe se crece, eso lo saben los que han bebido lo suficiente y se han hecho gigantes, pero claro, se les ha hecho chiquito el hígado.

A manera de complemento

2007-05-31T18:25:00.000-05:00

Como odio y como me repugna la vida...carajo.
Así concluía en una determinada fecha del mes de Mayo de 1999 la preciada vida de Sir Alberto Figueredo, un artista de la manipulación, una persona a la que siempre respetaremos por medio de sus inmemorables aprendizajes. Con una vieja extensión de alambre de 2.6 mm que había conectado al único interruptor de su baño emprendió el decoroso viaje al mundo de la vida (completamente opuesto al que imaginaba don Habermas), se había recostado pulmón abierto en su lujosa tina de mármol y mientras tomaba su último respiro, hundiendo, como se hunde el dedo para empezar a pelar una lima, la extensión en las profundidades de las turbias aguas que empezaban a mezclarse con sus mantecas iniciaba una sinfonía de convulsiones que posteriormente lo llevarían a los dominios absolutos de su eterno dios: tánatos.

La más de las más

2007-05-31T18:03:00.001-05:00

Al oír hablar de una de las místicas atrocidades de las personas amantes del sin embargo se nos ocurrió añadir aquí una nueva pretensión sin desfogues: esa que todos llaman el empuje de tánatos, aquella pulsión de muerte que supo afamar a muchos y llevar al oscuro rincón a muchos otros, a los amantes de eros, sobre todo a ellos, los amantes compulsivos de un eros aniquilador. Pero no queremos aquí elucubrar sin condiciones sino más bien dejar una imagen del tipo o negativo que siempre nos gustó: manifiéstate...solo di que sí!!!

La lujuriosa vista de aguila

2007-05-15T11:33:00.000-05:00

Al principio creí que sería un verdadero cambio de vida pero conforme el tiempo se acelera todo empieza a echarse a perder. Preferiría ser un perro cuando digo este tipo de cosas sin embargo me siento tanto como un gato que la soberbia llega a liquidarme hundiéndome en un cojín sin vida ni color; un cojín distinto. La severa necesidad de dormitar me ha obligado, acechado en el curtimbre de la aseveración vana, a caminar irsuto por lo senderos de la patria antigua, la patria de los vencidos y maquillados, la patria de los mascareros hombres de la nada...

Aquella lora

2007-05-10T08:49:00.000-05:00

Cuando hablaba de esa lora que marque una vez con un pequeño marcador en sus alas, me refería a la misma que años antes el viejo capo del coito había armado de valor para hacerla volar y volar. La lora, la misma que años antes, el también famoso Julián Manuel Luzuriaga, supo hacer pensar. Asi entrabamos a la nueva forma de vida, la de ellos, y aquellos.

Locuaz

2007-05-10T08:18:00.000-05:00

El día que aquel hombre que me había sabido comprender tan bien murió empezó a modificarse el ritmo de una obtusa vida que me había preocupado por armarla con minusiocidad. Aquel día empecé a armar un nuevo vínculo, un vínculo ocioso aún pero, comprensiblemente, moderado. Así se inicia el motivo, trascendental, de este oneroso blog. Me sería oportuno oir sus comentarios; oirlos con aquellas orjas que he sabido cultivar en mis cansados ojos llenos de olvidos y mentiras...

JOTA JOTA Baracus

2007-05-10T08:07:00.000-05:00

La intención de este blog es legal, sin embargo, es bueno saber que no es un blog que nace con un sentido cualquiera, es a propósito, aunque no lo crea, es a propósito. Solo un hombre ha sabido comprenderme, pero tristemente, ese hombre a muerto. Como se imaginará, mi vida, a partir de este hecho ha vuelto la mirada a un tipo de cosas ya no ocupadas por sudores ni olores; hoy día mi vida ocupa espacios débiles de la conciencia, espacios sin un sentido alegórico dirán algunos; pero esos algunos,a pesar de todo, son pocos...